Quel est cette ombre,
Ce passant qui luit,
Cet être étrange qui crie le nuit,
Ce lutin bleu sur fond orange
Sans interdit –
De ses sept branches, le feu jaillit –
Qu’est pas tout doux,
Qu’a pas tout dit,
Dont les méandres sont sans abris,
Qui se déhanche, qui s’endimanche,
Qui se maudit,
Au son d’un dieu qui s’amplifie, qui vocifère et qui gémit.

Mister Louis Fine !
T’as du flou dans la phrase !
Mister Louis Fine !
Offres-moi tes fantasmes !

Quel est ton monde ?
Un jardin où fuit
Le fil des jours ou un réduit
Sans opulence mais si intense
A l’énergie
D’une rare violence et qui rugit,
Qui se décuple
Et qui vrombit,
Qui joue du silence et du bruit,
Qui s’abandonne à l’innocence,
Au paradis,
A l’innocence, à la jouissance et au plaisir de l’hystérie.

Mister Louis Fine !
Tu n’es qu’un fou d’extase !
Mister Louis Fine !
Donnes-moi tes orgasmes !